Bucle de tres y medio minutos en un día especial

Mi generación, como todas, está aqui para romper paradigmas. Si bien vivimos usualmente entre cosas que son algo vacío, de ellas emergen grandes columnas de últimos sentidos: sendos gritos de existencia y de batalla. No solo queremos espacio, queremos ser sin más, y porque sí.

El mundo jamás ha visto mayor pérdida de tiempo que tener que hacer defensa de la pureza, de las intenciones verdaderamente valientes y buenas. Por ello, el modo de ser que nos corresponde va más allá, no se trata de responder sino de retirar la pregunta y de volver al origen, sin por ello dejar de reconocer el camino andado.  Se trata de literalmente co-rresponder.

Esta consciencia, este volver, hace que seamos auténticamente, sin más que lo que siempre hemos sido y lo que llevamos ocultando tras siglos y siglos de civilización, tras magníficas construcciones e inacabables tratados: pura voluntad y puro deseo.

Deseo de esto o aquello, deseo incesante. En consumarlo nos consumimos, y somos felices. Esa será acaso la luz que hemos de dejar a otros seres perdidos en la existencia, serán las huellas de cada uno de nuestros pasos sobre aquello que quisimos caminar como un camino. Breves pero profundas, críticas e implacables pero también amorosas y honestas. Si Dios quiere, jamás nos apagaremos, y brillaremos en otros como siempre ha brillado la rebeldía, dejándose entrever y saboteando el orden, haciendo grietas en el edificio perfecto, desbaratando sus cimientos de cínica mentira.

Por eso, si te repugna lo que ves, si no te llena lo que tienes, y si preferirías estar muerto o, mejor dicho, ver morir la decadencia que te rodea, eres mi hermano. Reconoceme y reconocete, sólo nos tenemos a nosotros, somos un puñado de sal que flota aleatoriamente por las aguas. Y prendernos fuego es prenderle fuego al mundo, al pinche mundo.

El Cantar del Enigma*

Eso que elude este verso y cualquier otro,

Inaudito para el oído más agudo, informe para el ojo más sagaz o la mente más clara,

Ni en la tradición ni en la fama, ni en la felicidad ni en la riqueza,

Ni aún en el pulso de cada corazón y cada vida en todo el mundo

incesante aparece,

Eso que tu y yo y todos perseguimos y siempre siempre perdemos,

Abierto pero aún secreto, lo real de lo real, una ilusión,

Sin menoscabo, muy digno para cada uno, mas nunca domeñado por el hombre,

Eso que vanamente buscan atisbar los poetas en su rima, y los narradores en su prosa,

Eso que el escultor jamás ha cincelado, ni el pintor ha pintado,

Eso que el vocalista jamás ha cantado, ni el orador ni el actor han expresado,

A invocarlo aquí y ahora emplazo con mi cantar.

Indistintamente, entre refugios públicos, privados, en soledad,

Tras la montaña y el bosque,

Compañero de la ciudad en medio de avenidas abarrotadas, a través de la asamblea,

Eso y sus efluvios sobrevuelan constantemente.

En la mirada de bebés puros e inconscientes,

O extrañamente en los cadáveres encajonados,

O mostrándose al romper el alba o en las estrellas de la noche,

Como aquello que disuelve el delicado velo de los sueños,

Ausente y sin embargo permanente.

Lo abarcan dos pequeños suspiros de palabras.

Dos palabras, mas de principio a fin todo Lo abarcan.

¡Cuán ardientemente por Eso!

 ¡Cuántas naves han zarpado y naufragado por Eso!

¡Cuántos viajeros partieron de sus casas y jamás volvieron!

¡Cuánto genio valientemente arrojado y perdido por Eso!

¡Cuán innumerables reservas de belleza, de amor, se arriesgaron por Eso!

¡Cómo todos los hechos más soberbios desde el inicio del Tiempo son causa Suya --y

lo serán hasta el final!

¡Cómo todos los heroicos martirios son causa Suya!
¡Cómo, justificados en Eso, los horrores, las batallas y los males asolan la Tierra!

Cómo las brillantes fascinantes centelleantes flamas de Eso, en toda época y

país han saturado los ojos humanos,

Pletórico como un ocaso en la costa noruega, el cielo, las islas y los

peñascos,

O las brillantes quietas luces hiperbóreas inalcanzables de medianoche.

Quizás Dios lo atavió, tan ambiguo y a la vez tan indudable (irrefutable),

Toda el alma para Eso, y todo el universo visible para Eso,

Y el cielo al fin para Eso.

*Traducción de A Riddle Song. Por el enorme Walt Whitman.

Diario de un namibio*

4 de julio, 1989 (En realidad lo escribo el 23 de febrero, 2013)

Dos hermanos africanos bañándose, y cuando llega la hermana africana, ella intenta bañarse con ellos. Al principio no la dejan, luego uno de los hermanos comienza a excitarse y le permite quedarse ahí, la roza. El otro se da cuenta y también se excita. Los dos abusan de ella sin piedad, primero gradualmente suben de tono, hasta que alguno pierde el control. No hacen falta los detalles.

La hermana parece perturbada, pero jamás dirá nada. Los hermanos creerán que es normal hasta que sean descubiertos por su madre, quien los molerá a palos después de perseguirlos y alcanzarlos por los rincones de aquella villa miseria. Lo recuerdo como si hubiese sido ayer, y aún me produce una reconfortante satisfacción.

1 de marzo, 2013

La ciudad más cercana está a 4 horas a lomo de bestia. La vida es asquerosa para cualquier occidental. Ahí mismo es más o menos un paraíso, pero sin comida y sin respeto. Sólo no hay preocupaciones ni recursos, pero está lleno de drogas y de voluptuosidad.

Igualmente, si finges ser cristiano, podrás obtener un poco de comida sustanciosa. La Biblia es un texto muy extraño. Parece que lo escribió un loco, o un pendejo, o alguien que era ambas. Follar con la familia es aberrante, es propio de pelados... y Dios lo permite. Ese Dios se parece a los blancos, es hipócrita.

Nuestros dioses bailan y se desnudan frente al fuego, porque son de verdad. Cogen y disfrutan, y lloran sus pérdidas porque participan del mundo y éste les importa. Pero no por eso dejan de poder hacer y deshacer a su antojo. La cosa es que se ciñen a esto, a lo creado. En occidente eso se olvidó hace mucho. Está prohibido limitar al hombre, ese es el único pecado que condenarían, y añaden en secreto, está más prohibido limitar al hombre blanco. Por eso sus dioses son hipócritas.

Pero el racismo acá no interesa, ni nada. Somos paz, vivimos en pequeño. Nos interesa bien poco lo demás. 

9 de marzo, 2013

Yo quiero ser jugador de fútbol, como Bandián. Esa era una gran película. Pero tengo unos 30 años, soy un poco viejo para eso, y demasiado inocente. Soy el buen salvaje.

17 de marzo, 2013

Lo haremos a mi modo. Iré a la costa a buscar latas para venderlas el domingo en las pulgas de la ciudad. Eso me dará suficiente para comprar algunas semillas y un poco de khif.

14 de abril, 2013

Me corté al raparme, creo que tengo algo mal, o eso me había dicho un jodido blanco en bata, comparto navajas y jeringas... pero lo he hecho toda mi vida. No me importa, a la gente le da sida acá desde que llegaron los blancos, y no es lo peor. Son demasiado asquerosos. Tendré que ponerme a bailar con mis últimos alientos. ¿dos años de baile, o dos minutos? Es lo mismo.

 
9 de mayo, 2013

El día que quise salir de aquí me di cuenta de que podía lograrlo y entonces decidí dejar de intentarlo, no tendría nada que hacer afuera. No soy tan fuerte como otros, entonces me dedicaré a motivarlos a que sigan fuera de esto, esto es muy pequeño, estoy muy seguro de que el mundo puede tener más males y bienes que todos los que he visto en mi precaria vida. Mentira, no voy a ayudar a nadie a nada. Que se jodan, o que disfruten como yo.

20 de abril de 1990 (En realidad lo escribo el 12 de mayo, 2013)

Ayer recordaba cómo alguna vez tuvimos que bañarnos en la sopa. La tina era el único recipiente repleto de agua que quedaba, y mi madre lo olvidó. No quedó más que almacenarlo y verter ahí las verduras para que se cocieran. Tuvimos sopa por semanas, cada vez sabía mejor al principio, y luego peor. Luego mi hermano se enfermó. Y mi hermana tiró lo que sobraba. Luego la volví a violar, aunque creo que eso no cuenta como violación, ese día parecía gustarle mucho. La "castigaba" por haber tirado comida, eso merecía muchos castigos sin duda alguna.

Jamás supe por qué les quitaban el clítoris, también la mayoría de los beduinos están locos. Oír los gemidos que produce lamerlo es descomunal, es airoso, magistral y grandioso. Sería más fácil encadenar mujeres a la casa como castigo y disciplina, como en algún pueblo vi alguna vez.

13 de mayo, 2013

Por cierto, me mudé al barrio vecino, que está a tres horas bajando por Ko'wné. Seis horas en total a pié. Es la misma cosa que de donde vengo, pero acá las mujeres conservan el pecho descubierto al público. Yo soy lo suficientemente occidental como para excitarme al respecto. Extraño a mi hermanita.

6 de agosto, 2013

Hoy penetré a una de aquellas gacelas negras. Era joven y firme, estaba calva en todo sentido. Fui feliz.

20 de agosto, 2013

¿Algún día moriré? Tú me leerás y algún día esto estará en internet. Seré inmortal.

29 de agosto, 2013

Si tuviera que decir algo cada día, mejor lo diría en lugar de escribir lo que me pasa, o lo que creo que me pasa. El silencio es algo subvalorado. Sólo los empleados se callan, sólo los denigrados, los marginales. Callar es ser libre de muchas maneras, escribir es hacer-lo-libre y atreverse, sin dejar de ser marica.

31 de octubre, 2013

Esta es la última hoja de mi cuaderno. Le cambié las otras a un mercader por hachís del magreb, parece que la cosecha salió buenísima. Le ofrecí otras hojas blancas y él quería las mías, las de este cuaderno, sobre todo éstas que quedaban vacías y medio llenas. Sabe con toda seguridad que si no escribo iré a drogarme y a comprarle más. O quizás quiera él mismo escribir para dejar de vender mierda. Hasta pronto, ya no tengo hojas.

* La traducción es mía.